Última modificación 06/09/2014 2:45 a.m.

Que de qué manera. No lo sé. Otra vez bailan las bailarinas y los actores mienten frente a una cámara. Otra vez los artistas son víctimas de un ataque de inspiración. ¿Qué habrá hecho ella esta vez? Cada vez quiere sorprender al mundo de una manera diferente. Ella es así como artista. Yo soy su amigo. Y también miento; le digo: “hey, qué increíble. Está bien vergas”. Ella sonríe pero nadie le compra. Estoy seguro que se queda toda la noche escuchando mis palabras. Ella tal vez me creyó. Pero ni siquiera yo lo hice. Fue víctima de su propia mierda. De mis mentiras. Odio a los mentirosos. Yo soy uno de esos. Es verdad. La gente nos cae mal. Más mal nos caen aquellas personas con las que somos iguales. ¿Te has detenido a pensar? Quiero tomarme una cerveza con mi enemigo. Y contarle mis penas. ¿Y qué si mañana me divulga? ¿Y qué? Yo me lo busqué. Y lo haría de nuevo. Y otra vez los poetas sacan su pluma y empiezan a tiritar un sinfín de basura que solo podría significar algo para ellos. Cosas más rebuscadas que las palabrejas en los estados del jovenzuelo Olmedo. Literatura reciclada de falsos artistas, de esos que se llaman así mismos lo que dicen ser. “Yo soy poeta” ¿Por escribir poesía? ¿Qué clase de poesía? ¿Quién fue el cruel bastardo sin piedad que te ha dicho que lo eres? De seguro un amigo tuyo. Uno cobarde. Uno que no tuvo el valor de decirte que lo que haces es mierda. Que te busques un oficio o algo que no te mate de hambre a la larga. No, tú no naciste para esto. Yo me quedo aquí. Observo cómo interactúan individuos. Como se matan entre ellos. Hay políticos. Hay ingenieros. Hay abogados, arquitectos y escritores. Todos andan por ahí, esforzándose, no por mejorar. Por ver quien tira más piedras al lugar donde trabajan. 

Quieres libertad pero no sabes que hacer con ella

Narranja



¿Te he pasado.
Que tu día se vuelve una naranja?

Ajá

A mí también



De hecho ayer,
Lo fue.


Me justa el jugo de naranja, pero lo tomo muy pocas veces.

Me gusta fumar marihuana, pero la fumo muy pocas veces.

Anuché

Anoche tuve. Un sueño. Uno, donde viajaba. A no sé donde. Sólo sé que estaba cerca. De no sé qué. Primero subí a una montaña rusa. O no sé si era rusa. Pero. Hacía. Frío. JAJAJAJA.
No manches. Neta. Ya me acordé.
Estaba junto a mí. Logan.
¿Era Logan? Creo que sí. Ese. De. Zoey 101.
Le recuerdo, sus chinos. Y me hablaba. Y decía; "tus ojos son un par de vidrios rotos". Yo no entendía por qué. Hasta que el Vagón subió. Iba a decir que hasta las nubes. Pero ahí no había nubes. Había... No estoy seguro. Pero parecía un lago, sí, limpio y claro. Y mi cabello lo tocó, provocando una honda expansiva. Del tamaño. De 10 canchas. De Tenis. De. Mesa. O tal vez más pequeña. No me concentré en mi sentido; de la percepción espacial. Me concentré en mi reflejo, y efectivamente.



Logan tenía razón...



Mis ojos eran un par de vidrios rotos.

Y dije güau, ésto está de... puta madre. PUTA MADRE.

El vagón llegó. Hasta el punto más alto de lo que se podría entender... del "planeta" (inserta un coin (y un poco de secretismo, susurro y un sombrero de vaquero) de 0.5 centavos) espera. Ahorita le sigo. Me llegó un Whatsapppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppppp

Jiar Jiar
Vi;
Una luz entre las teclas. Puchaba, y, volvía a puchar...
¿Lo entiendes?
He tratado de escribir algo. QUE NO, que no me dé de comer, que sólo me dé.     Satisfacción.

Búscale un buen formato. Algo que llame la atención.
Busca unas cuantas más de razones; para salir del cuarto.
Busca unos motivos más; para querer ser alguien. Quien sea. Menos. Tú,
O
Lo que tú crees ser.

¿Y quien dices que soy?

Eres una forma.
¿Una forma? Lo dices, por, mi, so-bre-pe-so.
¡NO! ¡Ese es!
Ese es tu maldito problema.
Mi so-bre-pe-so.
No. Tú, pe-si-mis-mo.
Y... ¿Tú qué sabes?

¡Jiar Jiar!
Abre las ventanas que aquí apesta a pies. Y quitate ese puto sombrero. No hace sol.
Me gusta mi sombrero.
Me gustaría darte un balazo. Pero. No es. Legal.